domingo, 30 de agosto de 2009

MAS DE MIL AÑOS






Más de mil años


Joel Peter Witkin

A quién se le puede ocurrrir el invento de las letras, los signos jeroglíficos , las señas de humo , el significante y el significado , la tecnología de la computadora , el habla como lenguaje , las miradas de ojos , las caricias del beso , la heredad del fuego , la televisión y sus labios ausentes de la escritura.

Envio por las ventanas la música de las guitarras , la serenata cerca de las macetas y el relincho impaciente del caballo.

Para qué quiero comunicarme con sus juventudes , se marchó sólo y apenado por las verdes tardes , esmeraldas , por el mayo de mis amores , por el viento alborotado las faldas.

Malogrado de angustia ante la gente , no tengo hueso sano , no recuerdo la pena que me causas . Con mi propio canto debo sumergirme por aquellos oceános poblados de carne , por ríos humanos , azules , para perderme por los segundos de la ezquizofrenia mezclarme entre el estiércol de las vacas para sentirme en la vida , como en la guerra. Perderme aunque no sepa contar mis años que tan hartos de sal me han ungido .


Perderme entre los golpes de violín y en todas las formas habitables que existen hoy en día ; hoy en noche para entablar la charla de su cuerpo ido , con sus ojos declarando y en su rosa garganta emitiendo acentos que me deben parecer de sombra .


Joel Peter Witkin

Para usted en lo especial estaré siempre que me lo pida , y lo debo estar porque sin saber , le he entregado suficiente amor; la llevaré justo a aquél lugar de mis recuerdos dónde solíamos contarnos pequeños temas asesinados :

La letra impresa no me sirve para el diálogo , no aprendió a leer . Sus ojos cafés ; mis ojos , no vieron la luz de la vida .
La música de Schubert no llega al yunque , martillo y estribo; está sorda.

La única impresión que me da , es que desde ahora estamos separados por aquellos sentimientos que deben escapar por las noches , Pero hoy esas falsas interpretaciones de lo que llamamos ocasión falsa ha sucumbido , es más ; ya no deseo siquiera comparta el momento del viaje con ácido lisérgico para volar en globo y escupir desde aquella altura al capitalismo .

La decepción ha sido mucha , ya no es interesante besarle el atrevido sexo ni el rock al penetrar por mis oídos.

En ocasiones llamaba de larga distancia ; por operadora , para decirle estupideces , minuto a minuto , cabalga mi pensamiento en potro blanco , pegaso griego . Soñaba como imbécil el día que compartiera la sábana blanca , y resulta que después de amarle se encontraba borracha , ocasionando un asco contemporáneo .

Saqué el puñal de obsidiana para hundirlo repetidamente a pesar de mi amor , entre su vientre y el monte de venus .
Ya muerta , supuse que desde ahora sí estaría aislado por completo de los medios de comunicación , pero no sirven para hablarle . Por eso en la soledad de este cuarto de hotel , con letras malgastadas , charlé sin que vuelva a interrumpir cuando yo pretenda hablar con su fotografía .

Enciendo un cigarrillo y despreocupadamente suelto ruedas de humo . Intenté marcar por teléfono para que el par de policías llegaran y precedieran a detenerme , a golpearme por el horrible acto.

Colgué , y procedí a jugar con la sangre esparcida en los mosaicos , con los dedos dibujé y escribí su nombre ; Mar ; mar..

Aquella Mar que conocí por azares del destino , para que en unos momentos ya platicara con ella lo indispensable. ¿ Cómo se llama? ¿ Qué hace ?

Mar era graciosa , lo supe desde el primer momento , me gustaba , me atraía esa pose de seriedad que caracterizaba su buen gusto .

No, ella no me dijo que le prohibian hablar con desconocidos.
Seguí frecuentandola , poseia una habilidad pasmosa para hablar.

Me contagiaba sus ganas de vivir.
Mi amor por ella es algo que no me explico.

Pero el destino inició su fase de destrucción , porque Mar se volvió seca , árida , como el desierto de California.

De la primera vez que me la cogí , en el marco de estas paredes , con el bicolor de sus labios , procedí a marcar en el espejo el número de orgasmos ; no me quedó espacio para reflexiones .

Un día me dejó el recuerdo de cicatrices y amargos resentimientos .
La calle y el viento esparcían el olor de esa mujer , a quién le encantan los perfumes , el vino y las guitarras .

Se me afiguraba que para mí , los días eran domingos . Sin embargo me descubro viejo para saber que hace mucho que ya lo soy.

Ella me fue absorbiendo el coco mientras más lejos se fuera sería mejor , pero Mar estaba en mi mente , como esta la religión de Dios , como esta la música .

Más de mil años enamorado de mar , del hijo que nunca me dio , de aquél que alimentó con sus senos , de aquel a quién le dio agua con las manos , de sus flores .


Joel Peter Witkin

Eramos vientos diferentes , con guerras y lenguas distintas , ella era plata griega ; yo loco perdido . Su herencia cristiana la llevaba a través de mi sangre ibérica . El camino del mar era de Mar , al igual que los peces , los asnos y las mulas . Todo era de su propiedad , los traidores , los campos , todo , la cítara ,la embelesada música de Alemania.

Mil años formó parte de su raza ; pero derrotó mi sangre y las ganas que tenía de trabajar ; de pensar para ella .

Sus manos eran trabajadoras , amasaba los días dandoles forma , dulcemente acariciaba los corazones .

Pero Mar dejó oscuras lágrimas en mi persona , su dictadura de mil años me convirtió en cenizas . Dejé de ser marinero , traficó con mi buena estrella , con la nobleza de mis sentimientos .

Enajenado en ese enjambre de colmenas babosas , atendidas en hospitales de su sindrome , de su locura .
Mar era dueña de mi territorio , de mi palacio de mi piel y de mis sentidos , participaba por ella en las procesiones , las lunas de sus soledades , eran mis lunas . Noe veíamos en el vacío del espejo , en el mar. Se apropió de mi espacio .
Jugaba con el sol , porque solo ella era afortunada de hacerlo y jugábamos con temas arrebatados.

Ahora la historia se detuvo para ella , yace , pero la veo en los recuerdos , como recuerdo al pueblo , a los pajaros .
Hace tiempo fue alegre , amó , vivió , y todo lo supo.

Man Ray

Nació , murió en el desamparo , su nombre ahí está , la espero a través de los mil días , para volver a recrearme en las cosas para identificarme en los hijos y en las costumbres , para volver a tejer la lana .
Su alma se encuentra encuerada , se atropella con los adjetivos , incierta , oculta .

Clasifica las emociones ignorando mi participación , ella era aire encantador , pero no era nadie , nunca ganó la estrella de ser hija predilecta , quiso escapar por el balcón del cual pendían el amor de otros brazos . Pero el licor la convertía en niña y era como decirte invitame a conocerle , aún no puedo comprender como pasó por la calle y no puedo verle .

Ahí está desperezada , juega conmigo , soy su rompecabezas , su cordero. No comprendo como puedo no verle.
Escuché ese día en el café el saxofón , la batería , la amé desde el primer día , desde el primer minuto .

Su sonrisa me atraía , era cautivadora , su vagina mi vicio .
Me comprometí , lo comprendo , pero dejó el tiempo correr correr .
El naufragio me sorprendió en otro barco y me hundí en el amor para terminar en elucubraciones.
Ahora compartirá su vida con las lluvias , estará más cerca de otras esrellas .
Enrojeció su cara , olvidé a la mujer y al esqueleto , podrá desde ahora dar su vida a las flores....


Entre los días 26 de abril y 18 de junio de 1984 .

Original de Alfredo Arrieta Ortega.
Gatodelperro2000@yahoo.com.mx
alfredoarrieta@terra.com.mx
México.