EL INFIERNO DE LOS LOCOS

EL INFIERNO DE LOS LOCOS.




André Kértesz

Segunda persona :

Es posible que sin darte cuenta ya ingresaste al infierno de los locos. Y lo sabes porque miras a tu alrededor y vienes a descubrir que todo parece estar perdido , los sueños , la suerte , el futuro . Miras como la gente cada vez está ensimismada en salir de sus cárceles privadas , los miras fuera de sí , en una especie de desquiciamiento , y sin reloj cucú . Algunos comen sus panes , sumidos en una soledad extrema , los pájaros van y vienen , parecen que saben de su locura . La que se esparce por todos los confines , lo mismo de quién se convierte en bonzo , o de quién recorre las calles vestido con harapos . Nada parece interesar , tomas un trago de aguardiente y lo escupes , y comienzas a maldecir , y rompes la botella sobre un muro , y te alejas precipitadamente .

Estos infames te prometen todo , mejorar tus condiciones de vida ; para qué la quieres , te llevan por su democracia de excremento , por sus miradas de diablos . Te dictan los pasos a seguir , son piedras en los zapatos , golpe al estómago y tú arisco te niegas a seguir en su juego , en su estúpido juego . La demencia se apoderó de todos los animales encuerados .

La bolsa de valores trabaja con puntos a su favor , en los cuarteles, los soldados lustran sus zapatos , el presidente se mofa de las mujeres , algún loco o locos matan mujeres en la frontera , otros entran en las entrañas de la tierra para cavar cual topos y mueren , ofrecen sus vidas por ciento veinte pesos por jornada . Y se tapan los hoyos . A buscar nuevos topos , que serán los hijos de los topos muertos .

Alguien muere en la clínica Número 25 y por el puente de Zaragoza pasan indiferentes los negros :

Llegó Antonio esa tarde de enero , lo viste por el ojo de buey , se encontraba más gordo , de unos 45 años , calvo . Tocó la puerta por segunda vez , y por un momento dudaste en abrirle , no es que lleves por la vida rencores , de tiempos pasados , le abriste y sin más explicación te dijo que la dama que los trajo a este vil mundo estaba en vías de gravedad , ahora , casi cuatro semanas más adelante , buscas a Yaca , la más chica , y te explica el cómo sucedió : Tu madre estaba en el baño y cayó en desmayo , impidiendo el acceso libre de la puerta , otros nietos la llamaron y ella ya llevaba en el cuerpo una embolia paralizante , buscaron una ambulancia y allá llegó , después de la embolia pasó a otra situación , derrame de cerebro , perdió la noción de quién era . Dice Yaca que tu madre se fue muy triste de sus hijos , a los que no les hizo nada , y de los cuales no comprendía su alejamiento de años , nunca se doblegó , era igual de dura que tu padre , te hicieron un daño tremendo y nunca te pidieron disculpas de nada , sentía que una madre no debía no debía torcer su brazo nunca más .

Una vez hace mucho tiempo , por los años sesentas tu madre aún joven se desmayó , fue tal el susto que te dió , que aún recuerdas el como llorabas , el como le pedías que no muriera , y vislumbrabas en tus años de niño como sería este mundo sin el apoyo de tu madre . El apoyo que nunca te brindó . Dice Yaca que no comprende que fue lo que pasó , y solo le comentaste que ahora serían huérfanos .

Este tiempo ya no es como el de antes , ahora es sórdido , y parece no interesarte nada , y sí ahora cayeras en una depresión absoluta tampoco te importaría . A quién le importa . Miras a tus hijos preocupados y las deudas crecen , se mueren tus cercanos , los entierran .



Salvador Dalí

El cielo se ha puesto de color negro y rojo , alguno se clava cuchillos en la tetilla izquierda y parece no importarle , un tizo le aplaude y dá volteretas sobre el pasto . Y tocan a tu puerta los mercenarios de todo , te piden dinero casi a gritos , todos están enojados , tu mujer parece ladrar .

Sin que te percates de las horas muertas del sueño , llegas a una altura insospechada en donde después de algunos malabares para no caer te deslizas por unas esculturas de acero de diseños extraños : Hay por ejemplo una mujer guerrera que porta una espada amenazante , también aquella que parece una rueda de la fortuna , donde los carros colgantes suenan mientras unas corrientes de agua pasan por las demás obras . En eso se acerca Alicia , la joven que tuvo muchos hijos de diferentes hombres . Primero aquél bigotón que llegaba al edificio del gobierno , la esperaba a la salida todas las tardes a las tres . Así lo hizo por mucho tiempo hasta que le jincó una niña en la barriga. Cuando Alicia se vió sola , buscó y buscó y parece que no tuvo más suerte que quedar con varios hijos más .

Alicia evita caer al vacío y como gato se desplaza por los pretiles de piedra. Después deja caer su cuerpo por una resbaladilla y allá va , rápidamente miras como se aleja , las estatuas indiferentes sin gestos . Tú también corres la aventura y te arrojas , te golpeas una rodilla y boca abajo sales disparado .

Los hombres de todos los rumbos empiezan a buscar agua por todas partes , escarban ansiosos y sólo encuentran polvo . Quisieran albercas llenas que se inunden de peces de todos los colores , desean bañarse de azul líquido , pero la verdad de hoy por hoy es que ya no se tiene . Tomas el último vaso que la humanidad pueda tomar , tus células se inundan de esa frescura , afuera los indios se matan , luchan con sus rifles pasados , se destripan y hasta su sangre se vuelve espesa .

Este infierno es peor que el prometido por Dante , o por el mismo luzbel diablo . Miles de autotransportes que vienen de Puebla , inundan la autopista , llevan prisa cual diablos , ninguno voltea y cuando voltean los miras con enojo y casi casi les mientas la madre. . Es que los mexicanos ya están acostumbrados a la sumisión , a la ira y a la muerte , son tan cabrones que la mismísima muerte se las pela , aunque les enseñe los dientes y les jale de los pelos , a ustedes les gusta la sangre por todos lados . Ayer viste un documento en donde explicaban que los aztecas , tomaban prisioneros y los obligaba a subir las escalinatas de las pirámides. Allí los esperaba un señor sacerdote que usaba una máscara y en las manos llevaba sendos cuchillos de obsidiana , Los obligados , los esclavos, , subían por esas escaleras y sabían que iban a su próxima muerte . El sacerdote , les enterraba su despiadado cuchillo y dejaba que su sangre bañara los escalones en una matanza frenética y en honor al Sol .


Una mujer te habla de su aversión a los santos . Dijo que cuando era niña trabajaba limpiando una casa , y la dueña la apoyaba en muchas cosas , un día llegó una chica de catorce años llorando y después de haber ido a rezar para su comunión . Le dijo algo a su hermano y el hermano salió enojado . No lo volvió a ver jamás . Una tarde llegó a sus manos una revista de nota roja y allí vió al señor tirado y en sangre ; mató al cura .

Después un borracho chaparrito te platica entre pedo y no , que esa tarde venía de los lares de Toluca y manejaba su volks a la máxima velocidad y ya borracho cruzado porque tomó de todo : Una botella de tequila , le echó también ron cubano a la panza , y para no desentonar sacó de su bolsita un churro de marihuana y velozmente como iba chocó contra un autobús de pasajeros . Se quedó dormido , y fue despertado por un policía de los miles de corruptos que hay en México y le tocó por la ventanita : El chaparrito lo miró , con su vista extraviada y le dijo ; Chinga tu madre.. pinche guey .

La noche anterior estabas sumergido en lo nauseabundo del sueño y te viste en lo alto de una escalera , como situado en los últimos pisos de un edificio que quizá se construyó por los años cuarenta y cercano a la Calzada de Tacubaya . Miras hacia abajo por la escalera de caracol y hasta allá tu madre te llama , agita su mano y la descubres cuando era joven , pero tú ya estás mayor y no aciertas a explicarte porqué ella se encuentra lozana y tú convertido en un vejete maricón .

Alfredo Arrieta Ortega

Tu paso por los sueños de todas las noches se encuentra en un asombro poco común , y miras la nota de la televisión y la escuchas ; un joven de 25 años llega a una casa pintada de color crema , de modelo muy moderno , de clase opulenta ; te llevan hacia Nuevo León y este joven entra apurado y acompañado de un cuchillo le dice a ella que lo mate , ella se niega y le vuelve a insistir ; sí no me matas te mato yo . Le asienta unas cuchilladas en el cogote y la raja , ella se desvanece y comienza a sangrar , sus hermanitos de tres y siete le reclaman y el asesino también le dá su ración de puñaladas , los hermanitos caen sin vida , lo irracional se apodera de este joven , su cerebro está aturdido por alguna droga de las que se venden en cualquier esquina de México. . El joven huye y todas las policías lo persiguen , lo atrapan en la frontera sur y como si hubiera matado cerdos platica como si nada hubiera hecho . Tal parece que necesitamos ahora un Goya y Lucientes moderno que retrate las nuevas caras de los asesinos de estos tiempos . Dice un parte psiquiátrico que a este hombre se le practicaron exámenes de coeficiente intelectual y se comprobó que los resultados fueron de los más altos , una inteligencia encaminada al mal .

Dice por ahí una canción que escuchaste : “ Entre Los sueños pendientes y los fracasos cumplidos “, y es verdad , ya todos están en esa desdicha , en ese pesar. Ahora y debido a los programas económicos que se aplican , los seres aztecas deambulan entre la desilusión y el fracaso . De nada sirve ser emprendedor , cuando lo eres te llega la diarrea de muchos cerebros , nada es importante , la inteligencia valen menos que un coño . Ahora por la mañana cuando llegaste , encendiste la televisión y miraste al candidato del partido de la revolución , eso dicen , está portando un sombrero con flores y se dirige al presidente y lo calla y lo insulta y le dice chachalaca que es una especie de pájaro negro que habita en los climas tropicales , la chachalaca grazna agudamente y su tono cansa a quién lo escucha , exaspera , saca de quicio . Te da pena ajena ver el nivel de los que compiten ; pinches cerdos...

Ahora en la posición del que camina , estás situado en una vereda de polvo, tus zapatos no tiene color , y caminas y caminas . Allá vas arrojado sin complejos , despojado de todo , ya nada te importa , piensas que eso es lo bueno de la depresión , todo te vale madre , una pizca de caca , y si piensas en los impuestos , ni siquiera te das el tiempo de mentarles la madre . Nada . Subes por el camino que hasta ese entonces se convierte en una rampa y das vuelta hasta la cima . Colocas tus manos en la línea de hasta arriba . Te limpias el polvo , metes la mano al saco , extraes un tabaco , lo enciendes y das unas fuertes fumadas de ese tabaco negro .

Pasados los días o las posibles tardes, te desplazas por esa calle de anchura desmedida , los automóviles pasan sin respeto por la vida del peatón . A lo lejos divisas El Palacio de Lecumberri , aquella cárcel de antaño , donde se compartía con todo tipo de matones , drogadictos , narcotraficantes , rateros comunes , estafadores e hijos de la chingada .

Ahora es El Archivo General de México , allí están los más interesantes documentos de esta historia . Sin embargo nada importa , a lo lejos miras una ambulancia de cualquier corporación que insiste a los automovilistas a que se quiten porque ella va a pasar , la miras por el retrovisor y se aproxima , atrás de ella también en uso de su abuso una camioneta de policias estatales del Estado de México , casi choca con ella, se amarran y los dos sacan sus pistolas , se mientan la madre por las extensiones de los sonidos , todos escuchamos : Hijo de tu puta madreee........ Eso es México , la agresión al instante , el insulto a la más mínima insinuación . Lo bueno que es un sueño , pero hasta allá te alcanzan los golpes .

El divino Dalí

Aparece un turbio color rojo en ese ambiente , las polillas asedian a los focos amarillos , y puedes ver como titila . Apareces en esa noche de 1943 en ese cuarto del piso de más arriba , alguien toca el piano , una pieza de Federico Chopin , y te lleva esta música a ambientes casi diferentes a los que no estás habituado . Sale un niño bastante bobito , viste una camisa de tonos cremas y como estampado unos alacranes o escorpiones que lanzan sus tenazas para picarte . El nene usa su mano para limpiarse un hilo de sangre , te mira y señala que pases . La habitación se encuentra plagada de objetos de una antigüedad que tú no podrías definir su tiempo . Por allá aparece un retrato de Nahui , la novia amante del doctor Atl . Ella con sus ojos violeta , penetrantes te mira , está recostada en un tapete multicolor , lee en apariencia un libro de García Lorca que habla sobre los toros , sus enormes fuerzas , las festividades que se llevan en relación a los bravos animales . Ella te llama mientras se coloca una diadema que le dejan ver aún más su bello rostro , un rostro que encanta a cualquiera , piensas que sería fantastico poseerla , tomarla hasta el fondo de sus interiores , hacerla que se retuerza de placer infinito .

Pero no es así , ella es solo una fotografía café tomada por aquellos años cuando las gentes parecían antiguas , sepias , retratos del pasado . También aparece momentáneamente un gato , y recuerdas el ambiente de neblinas de los barrios estadounidenses , y descubres caminar por esas calles negras a Edgar Allan , fuma un tabaco que alguno le trajo de Cuba , lo fuma y echa pequeñas bolitas que se estampan en el oriente y por momentos parecen tapar a la luna . Se descubre un jarrón persa que unos comerciantes árabes le vendieron mientras le comentaban que sus antiguos dueños eran en verdad unos jeques , que comían dátiles , montaban camellos y se magnificaban al mirar las danzas bárbaras con esas mujeres enigmáticas, culonas y de cinturas reducidas .

Entraste en definitiva y el púber ya no estaba , caminaste despacio con las precauciones debidas mientras te comtemplaba un tecolote .
En una cama , recostada una mujer de verdad , cubierta con gazas rojas , tenues , es posible fueran sedas , dejaba mostrar sus amplios muslos , los recorriste embriagado hasta posar la mirada en ese culo de maravilla , te acercaste despacio y la tocaste , eras un gato . Ella te miraba y agitaba la cabeza para ambos lados , estaba extasiada de tus manos finas , de tus dedos largos y tú feliz porque mostraba un placer al sentirse tocada . Ella era una locutora , que parecía china , hija de un priista corrupto , que fue muy mencionado por los gobiernos del pasado.

El horizonte de las seis de la tarde parece inspirarte y por momentos te acuerdas de Juan Rulfo y lo recuerdas porque ese paisaje entre tarde y entre noche te hace recordar los pueblos tristes del occidente mexicano .
Escuchas a los pájaros piar , otros dan vueltas en bandadas y cruzan como si estuvieran locos o perdidos de la mente . Caminas y miras , y descubres que por entre las ventanas y los vidrios de humo algunos ojos te ven y conspiran.

Quiénes serán , que estarán pensando de ti . Porque estás en su barrio . No lo sabes . Llegaste por medio del sueño de ayer , pero estás complacido . Después decides regresar . Unos pequeños gatitos también grises y recién salidos del útero de su mamá , caminan trastabillando con sus pasitos junto contigo . Pinche país , todo está pobre , todo está deprimido, el periódico del martes lo arrojas con desgano , el periódico cae por el desfiladero , sus hojas se desparraman , por allá va la página de la política , por acá los sociales , acullá los deportes . Miras a los gatitos y para no comprometerte en tener que mantener a terceros corrres de súbito...

Ahora sabes que es el tiempo de la arena , e inmerso en ella descubres unos animales que parecen topos , pero en realidad son mangostas . Te miran esos animales con sus enormes ojos negros y parecen jugar contigo . Tú sin mover un dedo los dejas que hagan lo que quieran . Así que ellos con la autorización debida comienzan meter sus hocicos en la arena y cavan unos enormes agujeros por todas partes , después salen a tomar aire y se vuelven a introducir. . Después por la calle de allá atrás llega una mujer que avanza despacito como en cámara lenta . Ella lleva una bolsa situada en el antebrazo ,saca un papel y te lo entrega . Lo miras sin saber qué es y descubres lo peculiar ; la mujer tiene huesos y piel y manos y pies , y ojos , pero su nariz está completamente azul . Es una nariz bella pero azul , de un azul lumínico que se enciende y apaga , titila a cada respiración . Ella parece no ser de aquí , pero tú pareces preguntar ¿ de cual región será ? , ¿ de allá de donde viene las mujeres tienen la nariz azul ?. ¿ Solo la nariz azul ?.

En la esquina de Medellín está parado un joven , pelo chino y chamarra negra-blanca , se toca el estómago y sufre de auténticos dolores , acude a un hospital y cae desmayado . Después otro en su indiferencia o quizá no lo vió , habla contigo , y del dolor pasan a la muerte . Te menciona a Enrique Lucero en su papel de muerte , y recuerdas la Cueva inmensa donde se hallan miles de velas prendidas y cada una es la de cada cual , la que se va apagando es la vida de alguien . López Tarso discute con la muerte rigurosa por el tamaño de su velita que para esos momentos de la película se haya casi consumida.

Ahora la vela que se apagó es la de la cantante de Madrid , la señorita Dúrcal ,aquella que te hizo la vida amable cuando decía que Pichi era el chulo que castiga , o también en su virtud de chamaquita , cantaba que tenía 17 años , que su amor era del aire y que nacia del aire . Rocío se fue , su luz se apagó según lo dijo Traven , pero ella estará en todas esas generaciones, del 40 para acá , es que Rocío los hizo jugar con los espejos y doblegó sus sentimientos cuando decía la canción a la mamá , y tú te colocabas una zanahoria a manera de micrófono para cantar acompañame. Adiós guapa ¡


Desde tiempos de antaño se los metieron en la cabeza que deberían ser obedientes ; primero con el español , después con el francés y últimamente con el gringo feroz . Están acostumbrados al dolor , están curtidos , domados . Y parece que lo saben y además les gusta .

Cuando ven que alguien sufre o le va mal , gozan con ese estado , y si se puede le dan la patada mortal para que se vaya mas abajo . Después en un acto de simulado arrepentimiento le dicen a Dios y al padre que lo tenga en su santa gloria . Y a chingar a su madre , diría Octavio Paz.

ASTRAL



Madrid, España

Primera persona :

Los sueños son siempre vagos e indecisos y eso lo sé porque nunca he podido llevar un orden de ellos , una secuencia donde pueda saber él como controlarlos . Eso no sucede , siempre son un disparate , me voy en ellos como en una especie de navegación sin rumbo , vago en esas neblinas absurdas , de ríos de sangre , de árboles cortados , que en realidad son dos piernas y manos . Miro gatos por doquier , retratos del pasado , me involucro en ellos , hombres vestidos con ropajes del oriente , sonidos peculiares de Pakistán , resplandores rojos , pájaros sobre mi cabeza , y sobre todo en mi cerebro pululan canciones , esas canciones que siempre me han acompañado , desde aquellas estúpidas del pasado , hasta las mejor elaboradas .

Y miro mujeres dispuestas , bellas , de cabellos negros que cuando los vatos locos me ven con ellas las adulan , y miro sus caderas bamboleantes y bebo un vino barato , en un vaso barato .

Esos sueños son sólo recuerdos amargos que se recrean a través de las lenguas rojas o viles , de labios bermellones y labios carnosos .

Ahora estoy en esta soledad de frío y sueño , mi pena es casi negra y no me libero porque estoy preso , y cuando caigo preso de mi cama y de mi almohada negra , la pena me embarga pero me sobrepongo porque soy un adulador del lenguaje y lo digo y lo digo , aunque el frío me cale y mis manos se pongan moradas y lilas .

Burrull


Ayer en la bruma del sueño de marzo o de abril , escucho nuevamente un piano que es tocado por unas manos huesudas y cuyo cuerpo corresponde a un pianista catalán que le dicen Burrul . Y allí está con una enorme nariz de Cyrano , es un mago del teclado . Me mira y me mira con unos profundos ojos negros ,más allá , una luna negra expande sus rayos lumínicos por todos los lugares posibles .



Sin que lo note , se acerca a mí Sinatra ,coloca un brazo sobre mi espalda y en un gesto de amistad , y eso que nunca lo conocí , entona una canción que habla del mar . Burrul sigue tocando y se puede escuchar que a sus notas les dá claramente un sonido muy cercano al jazz . Frank termina de cantar y se aparta a una especie de tobogán que lanza destellos por la luna negra . Me dice boy y me acerco , los dos vemos el abismo y sin miedo alguno nos lanzamos sin más . Es frenético el viaje y bajamos como a doscientos cincuenta y cuatro metros por segundo . La voz va cantándo nuevamente New York en un idioma que no entiendo pero seguimos bajando . Casi al llegar al fin de ese hoyo , Sinatra logra entonar a la perfección que puede dar la técnica el New York-New York y salimos disparados al universo y volamos sin necesidad de aparatos sofisticados ,ni paracaídas de nylon , se despide de mí y los dos extendemos nuestros brazos . El hacia el norte y yo al occidente hacia los rumbos del pueblo vasco , por eso me apellido Arrieta .

Es placentero dormir metido entre esas sábanas que bordó alguna máquina del libanés . Y estoy sólo entre los desiertos , solo me acompañan algunas lagartijas que chispean sus ojos y a lo lejos escucho algunos instrumentos orientales . Me dirijo entre esas dunas y pensando en mi Santa oración , y lo hago para no perderme y tal vez morir sediento , de algún rastro seco , o picado por alguna víbora maldita que espera clavarme sus colmillos . Ando con la precaución debida pero no logro salvarme , porque de momento me siento embarrado por viscosas manos que emergen entre las arenas doradas , salen muchas manos y me tocan y me embarran , pero las libro .

Me sigue el sueño de los tiempos perdidos , fumo un cigarro y los humos se esparcen , estoy silencio , en esta soledad nocturna , pienso en una zamba y la voz de Daniel , me dirijo entonces a las habitaciones perdidas del sueño , me interno por los cañaverales y los cielos azules .



Allá está una mujer tuerta que es una imagen perfecta de la vulgaridad , le grita al marido pusilánime que es un bueno para nada , y eso lo sé porque el Salvador me lo platicó , ella le decía sin pudor alguno a su nada de marido , a su Gutiérrez , que ni siquiera para el sexo estaba echo . Así que se buscó un veracruzano de los meros negros de por allá . Este pillo se dedicó a la tuerta , la conoció hace unos quince años y la tuerta no estaba tan mal de cuerpo . Salvador decía que a lo mejor lo que estaba pagando era unas cuentas a Dios . Porque la tuerta salía a la calle e insultaba a todos , a las mujeres que se topaban con ella les gritaba , les decía de todo , de putas y caras chuecas no las bajaba . Pero Dios que todo lo ve , y lo veía , decidió pagarle a la sin ojo que le daría una sopa de su propio chocolate .

Primero le fue torciendo la boca , se le quedó así después de que salió del vapor con el moreno , su placer se vió truncado cuando comenzó a sentir que su cara se ponía chueca . Todo esto le fue acarreando el odio , se le podía percibir en todas las expresiones que tomara . Después en una riña de perdidas , otra más cabrona le clavó un chuchillo en su ojo izquierdo y se lo extirpó . La tuerta se dedicó al vicio , de todo le hacía , y como su marido el pusilánime no le cumplía en la cama , pués inventaba todas las argucias posibles . Se escapaba con el veracruzano que según las rameras del barrio poseía un pene de más de 28 centímetros , y lo demás ya se sabe , que si por raza los negros son más dotados que los noruegos , que si por esta razón o la otra , el caso es que este negro de Tlacotalpan tenía sus maneras de convencer a la tuerta , y sin trabajar .

Pero no todo acaba en el sueño , la canción o las palabras , el mundo nos da suficientes penas como para dejar de soslayarlas , los golpes se suman uno a uno , nuestros cuerpos dan señales de moretones por todos lados , solos los acaudalados de City Bank son capaces de gastar dólares e incluso dar subsidios a las vacas en Suiza . Solo el pobre se arrastra en su canto y su alma , descansa en sus tristezas y miro la muerte del bobo , la mirada de agradecimiento de los gatos , la vida dura de las mulas .

Dentro de este infierno de los locos , donde las ideas se multiplican , aunque pocos seres piensen . Lo que adula es lo que vale , la lisonja a los brutos , a los animales , causa prestigio , los doctores en las escuelas , las caras opulentas y gordas en las televisiones . El billete en la cartera , el euro en las chequeras .




Hoy en la locura de este día donde la religión sucumbe año con año , se aparece Sofía , camina y saluda a quién recoje la basura . Sofía se dirige cerca de la plaza de toros . Me dice con sus ademanes que es francesa , pero mi intención fracasa cuando dice que es de Groenlandia . Me habla de la discriminación a la gente blanca , de cómo los indígenas esquimales los golpean casi al estilo de quién mata focas . De la rudeza de vivir en esos hielos del carajo , de cómo se les enfría el culo y que cuando van a cagar , cagan sobre unas cubetas . Y me dice que viajó hasta la Patagonia , y habla sobre las formas peculiares de los chilenos en su hablar , vive en la Argentina , y viaja posteriormente a México a la zona chiapaneca . Trabaja de albañila , con el propósito de servir al más pobre , vive con la banda de la ciudad de México , habla de la gran hermandad que priva en estos lugares bajos . Es antropóloga social y lo vive a tope , dice que hay ONGS culeras que son simples panfletos pero que no sirven para nada , habla de cómo la contaminación que se genera en el sur del continente impacta en los cambios a los osos polares del norte , hasta mutaciones tienen los blancos animales . Sofía aparece en esta lectura , quizá porque nunca más la volveré a ver , pero no importa , que siga su marcha y sus ideas , que siga con el apoyo a los marginados directamente , gracias Sofia .

Allá en los horizontes del sueño sin marihuana ni escocés , descubrí un pasado empañado por los tumores en mi cerebro , subo a mi caballo imaginario , lo insto a que corra entre las praderas , entre los trigos que se mecen hacia atrás de 1972 .

Esa historia es como se sintetiza la ambición humana , la que más desprecio , la de los buitres negros . Ellos volaban por la avenida revolución y esa tarde dieron cuenta de todo . De mis hígados , de todo . Llegaron en sendos camiones que nunca ví .

Mi hermano se encontraba parado como una sombra de la noche en la esquina de Claudio Arciniega . Allí estaba en una especie de espanto . Lo miré , y le pregunté que carajos hacía en la calle a las tres de la mañana . Su respuesta fue precisa ; saquearon todo . Los buitres , las aves astutas . Tomé una antorcha de papel periódico y caminé con esa luz de fuego con esos humos eternos .

Revisé los cuartos . Primero la sala y descubrí el desorden de las cosas . Se apreciaba la prisa por llevarse todo . Después los cuadros , los hilados de Consuelo , sus jarrones blancos . Se llevaron los helechos , los retratos de mi abuelo el militar . También los centenarios de oro , la ropa de mi abuela , su reloj Haste , sus capas verdes , y sus blusas de bolitas blancas . Esas peinetas que ella usaba , sus pantunflas usadas . Arrasaron con los platos y sus muñecas , su manojo de llaves y sus josefitas de las orejas .

No estaba acostumbrado a llorar para no demostrar la pena . Subimos al tranvía y fuimos a comentar lo sucedido . Las luces de neón nos golpeaban cara a cara . Por la dos de abril cruzamos un parque , tocamos en la casa de Esperanza y nos recibió sin mostrar preocupación alguna .
A la mañana siguiente no pendía ningún cuadro familiar en la pared pistache .
Mi abuela no lo supo que sus cosas fueron dispersadas , en la manos de los que se conforman con bienes baratos .

Ahora en la sombra de la nada , en lo singular de los sueños pasados le hablé por teléfono a mi papá para pedirle que me comprara una guitarra , me dijo que más tarde iría y efectivamente llegó y al explicarle en sí lo que yo deseaba me entregó doscientos pesos . Se los llevé a Toño Meléndez y me entregó una bella y hermosa guitarra madrileña . Llegó a su manos debido a que hubo un embargo y los posedores no tuvieron más suerte que entregar sus cosas .

Tenía esta guitarra , un trapo de franela , un capo y un juego de cuerdas extras de nylon . También un artefacto para amplificar los sonidos . Mi guitarra querida , lo único que me compró mi padre .
Con ella aprendí los primeros acordes , los pasos a seguir , lo empírico en mí . Recuerdo que la primera canción que supe fue una de Leonardo Fabio un compositor de la Argentina : “ Hoy la ví , fue casualidad . Yo estaba en el bar y la miré al pasar . Yo le sonreí y le quise hablar , me pidió que no que otra vez será . Qué otra vez será , que otra vez será , tirerno amanecer, sé que nunca más... ” .

DE NUEVA CUENTA EL TORO.


Esto que me está pasando no creo que nadie lo pueda soportar . Y es que eso de soñar nuevamente a un toro embistiendo , no puede ser . Es un toro descomunal , parece una máquina de ferrocarril , se aparece sin que lo llame y sin estar en ninguna plaza , acude el muy hijo de puta en dirección a mí cuerpo . Lo veo con esa furia , se aproxima con sus veloces patas , alza la cola , miro como llega . Yo tengo 16 años, pero ni aún con las mañas de esa edad o la posible ligereza que dan esos años me puedo escapar del susto que me da el animal .

Es un toro negro de enormes ojos negros , llenos de furia como si yo fuera el encargado de que algún torero español le clave su espada en el lomo y después se ufane de sus hazañas.

Este toro negro se me echa encima y pasa muy cerca de mi cabeza , de momento me veo con el cerebro traspadado de lado a lado , pero llega una mano y me jala , yo mismo me veo con el cerebro traspasado pero soy yo mismo quién me posibilito la manera de zafarme de tan dura embestida.

Me sacudo el polvo y ya repuesto de la revolcada , tomo una maleta y echo a andar .
Ahora en el sueño de esta madrugada del 2006 , me encuentro en crisis que no es otra cosa que una depresión simulada , sudo a chorros como los animales y la barba me crece más de lo que me gusta . Mi barba sale blanca como le sale a todos los viejos , yo quisiera una barba como la de Ernest Hemingway , pero el tipo que yo tengo es de un sujeto vasco , de esos delgados , de huesos endebles y cara larga .

Froto las manos sobre el pelo a manera de quién lo limpia , me fumo un cigarro de aquellos que aún conservo de los años 70 creo que se llamaban Baronet . Elevo las bolutas de humo y fumo y fumo en el patio rojo , el patio de la parte de atrás de la casa de mi abuelita . Miro las paredes altas que rodean ese patio y me acuerdo cuando trepaba sus paredes trastabillando entre los ladrillos sueltos y miro a los gatos , y los gatos me miran con sus pupílas de rayita como diciendo usurpador de nuestros tejados . Allá veo una plantación de chabacanos , y me acuerdo cuando me los robaba y los echaba en una bolsita de nylon . Esa plantación se encontraba precisamente detrás de la casa , el patio posterior era su frontera . Cuando me asomaba entre los orificios descubría a una joven niña que le decía la pelona . Tenía cáncer y las terapias la hacían ver a la manera de Lex Luthor.

Estoy en ese patio trasero y subo como ya te dije hasta el techo donde miro los árboles de chabacano y miro a la pelona . Son las seis y casi las siete de la noche de ese verano de 1973 y me asomo por el pequeño domo del baño . Allí observo unas sombras disimuladas. El se encuentra detrás de una joven morena y se encuentran en movimiento ; uno y dos , después se escuchan gemidos , tienen sexo . Me siento caliente del cuerpo pero me controlo , soy aún un joven que debo de interesarme por las cuestiones escolares .

El olor de las plantas de mi abuela aún lo respiro a pesar de que ella ya no está en este mundo., miro de reojo y de perfil ese patio trasero y sé precisamente hasta en donde estaba situada la coladera por donde se iba el agua que yo echaba cuando lavaba ese patio , y lavaba la ropa , y también le ayudaba a mi papá a cocinar esa enorme cabeza de res que muchos le hacían el feo cuando él llegaba . Esa res asesinada sin cuerpo y con unos grandes ojos negros saltados , fuera de sí , de órbita .

Azóto el periódico de hace algunos ayeres y después de escuchar los chillidos del gato amarillo, él se desliza despacito hasta mi cuarto y con su taladro auditivo empieza su joder.lo único que lo doblega es el ruido del papel . Así que vuelvo a la pesadez , apago la pestaña y me sumergo en esas oscuras neblinas.

Estoy entrando en las habitaciones de Claudio Arciniega , miro por las puertas que en verdad se cierran por sobre todas las cosas . Primero tomo su perilla blanca y cierro lentamente hasta que escucho un click , después vuelvo a mirar por entre los pequeños cristalitos rectangulares , así cierro la doble puerta y coloco una enorme aldaba . Todo queda sellado . Camino silencioso , para esos momentos mis ojos ya se acostumbraron a lo negro , miro en esas habitaciones seis camas , en ellas se encuentras seis cuerpos , es posible que sean algunos de mis familiares vivos o mis familiares muertos , es que no puede ser de otra manera porque así los conocí , primero vivos , después muertos . En una de las camas se encuentra Lalo , mi tío , ni para dormir se quita las antiparras , que son como llamaba mi abuela a los lentes . Allá está acostada Chelo , esos lo sé porque veo su trenza negra . En aquella otra descansa un suéter amarillo ocre que por las mañanas se pone Valdemar . En aquella más atrás se aprecian los pelos o las greñas de Fernando , en aquella chiquita duerme plácidamente Camerina , es que ese tipo de sueño sólo lo logra cuando se mete a bañar con agua caliente y en su propia tina . Y en esa última estoy yo agarrándome los huevos, es que es una afición que tengo desde que era niño .

A todos los miro , están en el sueño de los dormidos y en el sueño de los muertos , todos están en su respectivo tiempo , no se imaginan que ya han pasado muchos años desde que están dormidos , deben de pensar que están dormidos porque es la noche del sueño . Debo aclarar que algunos de ellos aún están vivos , y otros ya son polvo , que más dá .

Entra una luz que proyecta la luna , eso lo sé porque la estoy mirando , se aparece una paloma blanca en vuelo recto , cruza todas las camas y se posa en la cama de mi abuela . En el pico lleva una ramita de olivo , ¿ pero de dónde lo sacaría , si en estas regiones de México no hay olivares ? .


EL SUEÑO ESTERIL.

“ El hombre que nunca cambia de opinión se parece al agua estancada , que engendra reptiles en la mente ”

Wiliam Blake .



Esta noche de mayo es insoportable debido a los calores que te acosan . La temperatura debe de ser de más de 29 grados centigrados . Las sábanas se te pegan al cuerpo . El sueño es imposible de conciliar , sólo dormitas , en turnos , hasta que el llanto lastimero del gato te interrumpe . Piensas y elucubras sobre todas las cosas . Unas manos fuertes y grandes te sujetan hasta causarte moretones , mientras otras más necias te toman con fuerza y te colocan una inyección que te hace desvanecer . Miras tu brazo y descubres dentro de él una prominencia , piensas que es un chip que te integraron a huevo y todo con el propósito de saber a donde vas , porque calles caminarás , en qué lugares estarás para que ellos lo sepan . Miras una navaja de rasurar y cortas tu brazo , salta un charco de sangre que es muy espesa , roja y espesa . De pronto te haces chiquito y subes a ese chip que para entonces es un cayuco , trepas en él y comienzas a navegar como aquellos científicos de la película donde sale Raquel Welch .

Bajas la mano y te embarras de esa sangre , es como te dije muy espesa , puede ser porque el colesterol lo tienes elevado . Hay por todos lados múltiples ríos de sangre , así que decides navegar al sur , allí piensas que descubrirás mejores causas , aves de otros cantos y quizá bosques rojos .

Las víboras andarán paradas , y todas las clases de reptiles hablarán con sus bocas .

No hay nada de eso , sólo seres humanos con caras de cerdos , vestidos con trapos muy caros , son rosas , son blancos, muy guapos .
Allá a lo lejos descubres a una rubia , caminas hacia ella y le tocas el culo , ella se ríe , es un trasvesti .

Son las cuatro de la mañana y despiertas , y escribes en word las ideas del que te están ocurriendo :
Por el escondrijo de tus cobijas, otra mujer se quita los calzones , enseña sus senos , intentas besarlos pero la mujer se diluye .


Ahora miras un manantial cercano al sopor , y piensas . Hay una mujer vestida de blanco que se acerca casi volando , lleva en sus manos unos lazos muy finos de oro , los coloca sobre tu cuerpo en espiral , y le da vueltas y vueltas . Quedas amarrado con los brazos sujetos . Y el hecho de no estar suelto parece no importarte , es como si lo desearas , quedar amarrado para después partir al mundo de los muertos .


POR LAS CALLES DE PARIS.

“La vida se la pasa golpeándote a cada rato, te da tremendos golpes. Esto con el propósito de hacerte hombre; cuando logra esto te mata”
anónimo.


Ahora en estas noches de mayo deambulas por las calles de París. Estás pasando justamente en una de ellas la que da precisamente a la torre. La miras a lo lejos, pasa un ladrón corriendo pero hasta ellos te dan motivos para escribir.

Lleva , el ladrón , una bolsa en la mano, calles atrás se la arrebató a una fémina delgada que se contoneaba mostrando que aún a través de sus huesitos también tenía lo suyo . Ella se llama la Mireille, era una chica bonita que por momento te hacía recordar a aquella impresionante vieja Ava Garder , que los publicistas de la época la llamaban el animal más bello del mundo. Esta huesudita siempre tiene las uñas pintadas, al igual que los labios, su color favorito es el rojo . Camina en busca de una amiga que nunca encuentra . Se detiene y enciende un cigarro , le da una fumadita y expele el humo. En ese momento pasa un ladrón que hasta ahora sabes su nombre se llama Michael Jarré, lo sabes porque al momento que pasó cerca de ti , se le cayó una tarjeta que lo identificaba .

Entraste en unas calles oscuras . Un gato negro te mira , alguien se pelea , escuchas los gritos en esa ventana con luz . Cruzas una puerta despintada , y no puedes distinguir que hace tiempo estaba pintada de verde . Buscaste el número 22 , y sin prisa alguna tocaste . Se hizo un silencio y tras de un chirrido Michael abrió la puerta . Te dijo oui , y como tú no sabes francés extendiste la mano y le entregaste la identificación . Michael no acertaba a comprender por que tú la tenías. Te sentiste bobo por un momento , como le explicarías que se le cayó cuando él pasó corriendo instantes atrás cuando le arrebató la bolsa a la delgada Mireille.

Miraste al interior del departamento y allí estaba el bolso rosa . Empujaste al franchute y tomaste la bolsa . Saliste rápidamente del lugar y al cruzar por la calle Marsella , Michael logró darte alcance . Te jaló por detrás , te agrraró del cogote y te propinó tres cuchilladas ; dos en el pecho y otra cercana al cuello .
Caíste al suelo en medio de un vértigo de muerte , en una pesadilla que te ubicaba en el viejo continente .

Ahora te encuentras volando muy alto , miras europa . Allá está la bota de Italia , la cara de España y Portugal . Planeas como los pájaros enormes pero eres sólo una sustancia nebulosa , una alma más . Cruzas a gran velocidad , sacas de tu abrigo los lentes y sabes que pronto se hará oscuridad total por encontrarte en medio del Atlántico . Pasas por la Habana y le arrojas a Castro un ejemplar reciente del Forbes para restregarle en su barbas su riqueza de comunista exquisito .
Desciendes y ya estás en Veracruz , te limpias los brazos , te frotas el pelo y descubres gratamente el olor del café ...


Entre el cuatro de marzo , abril y mayo 2006 .
alfredoarrieta@terra.com.mx
gatodelperro2000@yahoo.com.mx
México.
Original de Alfredo Arrieta Ortega.