viernes, 28 de agosto de 2009

A VINCENT . Historias de mala suerte



HISTORIAS DE MALA SUERTE



¿Quién soy yo para los ojos de la gente?. Seguramente soy un Don
nadie. Pero me gustaría hacerles saber que este Don nadie quiere mostarles lo que soy . Con este corazón y con un apretón de manos“

Vincent Van gogh

En la busca de una lectura prodigiosa o un documento que te haga soñar descubres a un hombre llamado Simón Shamas decirte sobre la historia de Vincent. Y lo miras como si de un sueño se tratara. Está en algún lugar de la Europa lejana. Es un hombre que te habla con tal convicción que por momentos te desnuda , y no te da tregua a que asimiles una idea cuando ya tiene otra encima. Es certero como un dardo. Es posible que ni los abuelos lo recuerden, y no lo van a recordar porque los abuelos ya están en el más para allá.

Unos dicen que es un demente. Y a él no parece importarle. Tiene a alguien más que lo escucha , su hermano Theo. ¿ Quién hubiera querido tener hermano más consecuente. Y le escribe y le escribe. Y Theo se queda atónito por todo lo que descubre de su consanguíneo. Que es sin duda una furia eléctrica de ideas, un rayo estrepitoso, un trueno de luz.
Hay instantes en que se come la pintura de cromo amarilla dice Shamas, y su cara , y su expresión de tristeza y locura se vuelven drama . Y pinta los girasoles y los cuervos ; y se corta una oreja , para mostrársela a quien vive para copular . Para después meterse un cuchillo que lo prive de la vida.

Con la certeza de la historia ya metida en toda tu conciencia. Descubres un camino blanco , que es posiblemente un pueblo .Y pisa las huellas del infinito , y pisas el polvo y haces huellas, pero nadie te sigue. Y caminas y caminas como dijo Yupanqui ; tierra que anda, hombre del pasado y tiempo porvenir.
Te apareces en una esquina de tu pueblo y de tu selva y dices que hay fieras que te negaron el pan y el agua. Y cada quién se hace mustio para no darte fuerza capaz.

En esa esquina de tu de tu ciudad muladar , pasa un camión que carga un enorme cohete. Encima de él se trepan unos soldados, van apergollados como si fueran encima de un caballo ; van encima de la muerte. Uno de ellos te descubre y escupe en tu cara. Buscas un trapo y limpias el rostro y le dices : desalmado, tomá una flor….
Entras por una puerta de la percepción que alguna vez dijo Blake.

Sabes que es el mundo real por esto : un chaparrito que le dicen Fidel, para agraciar al pueblo donde nació Lara , manda poner una estatua y le hace un homenaje al primer guristo – niñito-, que contrajo una gripe de puerco infantil . Y piensas que también debe construirle otra y otra a los primeros perros que se aparearon en la Plaza Pública , al primer ladrón municipal, al primer aborto, a la que que mejor se rasura , a quién tiro a la basura a su recién, a quién engaña, a quién roba. Al osado que se tomó la primera Cocacola o a quién bebió burundanga para perder la memoria, a quién maté más . Al mejor narco , al impostor y al crimen , al impune, al manco. A quién coloqué una bomba . Al hablador, a quién muerde, al imbécil y al traidor. Al colgado , y al tirano, al cerdo y al marrano..

Asi que pasas a otra cosa y tienes un sol: Mil hombres , sobre de ellos lamentablemente el fantasma , y el camino de sal…

Original de Alfredo Arrieta Ortega
Nec spe , nec metu
Sin esperanza y sin gloria.
Para elpueblodetierra
18 de Agosto de 2009
República de México